The Hollow Crown Parte 1: Ricardo II
Uma parceria dos Maníacos Majestosamente Revoltados
Equipe Queens Of The Lab - Diabolicamente Majestosas -
ManiacSubs Haters Gonna Hate
Revolte-se! @revoltzT revoltzteam@gmail.com
Ilana | LadyShip | doh .Silvz | Laura | Gab
Dehast | Fefavrin | Tomás thatjulio | Lub | loryvb
Zac | daewolz | Keila
Vamos falar de sepulturas,
vermes e epitáfios.
Escrever tristeza no seio da terra.
Vamos nos sentar no chão
e contar histórias tristes sobre as mortes dos reis.
Como alguns têm sido depostos,
alguns mortos na guerra.
Alguns assombrados pelos fantasmas que depuseram.
Alguns envenenados por suas esposas,
alguns adormecidos mortos.
Todos assassinados.
O velho João de Gaunt,
Lencastre honrado.
Conforme juramento, trouxe Henrique Hereford,
seu corajoso filho.
Está aqui para fazer uma acusação tardia,
que ainda não podemos julgar,
contra o Duque de Norfolk, Tomas Mowbray?
Estou, meu soberano.
Diga-me, além disso, acaso já o sondou?
A acusação ao Duque é sobre desavença antiga
ou, dignamente, como um bom tema deve,
possui alguma prova conhecida de traição?
Até onde posso dizê-lo desse argumento,
trata-se de perigo aparente do Duque,
destinado à Vossa Alteza.
Então chame-os para nossa presença.
Cara a cara, e franzindo as sobrancelhas,
ouvirão o acusador e acusado falarem livremente.
Muito anos de dias felizes eu desejo,
meu gracioso soberano, meu suserano amabilíssimo!
Que cada dia ultrapasse a felicidade do outro,
até os céus, invejando os bons acontecimentos da Terra,
adicione um título imortal à sua coroa!
Agradecemos a ambos.
Embora um dos dois seja um bajulador,
também se depreende da causa que os trouxe,
a alta traição que acusam um ao outro.
Primo de Hereford,
o que tem contra o Duque de Norfolk,
Tomas Mowbray?
Primeiro: o Céu seja minha testemunha.
Como um súdito devotado,
e livre de ódio ilegítimo do outro,
venho eu recorrer a esta presença principesca.
Agora, Tomas Mowbray, posso virar para você
para observar minha saudação. Eis que digo,
meu corpo deve fazer bem à esta Terra,
ou minha alma divina responderá no Céu.
Você é um traidor e miserável.
De origem boa para ser assim e muito ruim para viver.
Quanto mais belo o céu, mais ele esplende,
mais feia é a nuvem cujo brilho o ofende.
Primeiro: o respeito diante de Vossa Alteza
impede-me de fazer meu discurso livre
que teria disparado ao rosto deste homem,
estes termos de traição do qual ele me acusa.
Deixando de lado o sangue real de dele,
eu o desafio e cuspo nele.
Chamo-o de covarde caluniador e vilão.
Que acusação levanta o nosso primo contra Mowbray?
O que vou dizer,
provo-o com a minha vida.
Digo que Mowbray recebeu 8 mil nobres
como empréstimo para soldados de Vossa Alteza,
os quais ele tem detido para ocupações obscenas,
como um traidor falso e vilão prejudicial.
Além disso, eu digo, e será provado na batalha,
que todas as traições durantes esses 18 anos,
conspiradas e planejadas nesta terra,
têm no falso Mowbray em suas origens.
E pelo valor glorioso de minha descendência,
esta armadura deve provar isso ou esta vida será em vão!
Quão alto suas decisões se elevam!
Mowbray, imparciais são nossos olhos e ouvidos.
É nosso vassalo, Mowbray, e ele também,
fale, pois, sem receio de ninguém.
Então...
Bolingbroke,
ao baixo coração,
pela porta estreita e falsa dessa garganta,
está mentindo!
A ira acendeu, senhores, eu os guiarei.
Vamos remover essa ira sem deixar sangue.
Isso nos prescreverá, embora sem médico,
que profunda maldade faz incisão profunda.
Esquecer, perdoar,
concluir e ser aprovado.
Nossos médicos dizem que este não é um mês para sangria.
Bondoso tio, deixe isto terminar onde começou.
Cuidaremos do Duque de Norfolk, e você, do seu filho.
Ser um conciliador diz bem com a minha idade.
Vamos, meu filho, solte o penhor do Duque de Norfolk.
E, Norfolk, faça o mesmo.
Quando, Harry, quando?
A obediência manda-me dar ordens com voz branda.
Norfolk, mostre-me seu calibre.
Leões domam leopardos.
Sim, mas não muda suas manchas.
Meu querido, querido senhor,
o mais puro tesouro que tempos mortais podem pagar
é uma reputação sem mancha.
Minha honra é minha vida,
ambas cresceram juntas.
Tire minha honra de mim
e minha vida está acabada.
Primo,
derrote-o. Você começa?
Deus, proteja minha alma do pecado tão profundo.
Não nascemos para pedir, mas para dar ordens.
Já que não podemos deixá-los como amigos,
preparem-se para responder com a vida
em Coventry, no dia São Lambert.
Deixemos que suas espadas e lanças provem
a veracidade de suas odiosas intenções.
Marechal,
pergunte aos cavaleiros usando armaduras
quem são eles e por que estão aqui,
vestidos em trajes de guerra.
Em nome de Deus e do rei, digam quem são
e por que os cavaleiros estão vestidos com armaduras.
Meu nome é Thomas Mowbray,
Duque de Norfolk,
que aqui venho comprometido com meu juramento,
tanto para defender minha lealdade e integridade,
por Deus, meu rei
e meu sucesso na questão
contra o Duque de Hereford
para provar ser ele, em minha defesa,
um traidor para Deus,
para o rei e para mim.
Harry de Hereford, Lencastre e Derby
sou eu, que me apresento aqui armado
para provar, pela graça de Deus e pela minha força,
em combate, que Thomas Mowbray, Duque de Norfolk,
trata-se de um traidor, sórdido e perigoso.
Por Deus, pelo Rei Ricardo e por mim.
Sob pena de morte,
que ninguém se atreva
ou ouse interferir no combate,
exceto o Marechal e seus oficiais
designados para este torneio.
Marechal,
permita-me beijar a mão de meu soberano
e me ajoelhar perante sua majestade...
pois Mowbray e eu somos como homens
que predizem uma longa e exaustiva viagem.
O apelante saúda Vossa Alteza
e implora para beijar sua mão e despedir-se.
Nós desceremos
e o abraçaremos.
Primo de Hereford, que sua causa justa,
seja afortunada nesta luta real.
Adeus, meu sangue,
que se hoje derramares,
lamentarei, mas não o vingarei.
Não deixe uma lágrima profanar seu nobre olho
por mim, se for ferido pela lança de Mowbray.
Meu amado senhor, eu me despeço.
De você, meu nobre primo, Lorde Aumerle.
O senhor, autor terreno de meu sangue,
cujo espírito jovem em mim regenerado,
me empresta vigor para me elevar
para alcançar a vitória sobre minha cabeça,
adicionando resistência à minha armadura com suas orações.
Deus o auxilie em sua causa e o faça próspero.
Como o relâmpago, seja rápido na luta.
Seja valente e... viva.
Minha inocência e São Jorge triunfarão!
Dê as ordens, marechal, e que comece.
Parem!
O rei soltou o seu bastão.
Deixe que eles tirem seus elmos.
Aproximem-se.
Para que o solo do nosso reino não seja maculado
pelo querido sangue que a ele deu origem
e por ser odioso aos olhos o terrível aspecto
as feridas civis produzidas pelas espadas...
e porque pensamos que o orgulho da águia voando
desperta pensamentos ambiciosos.
Ouçam...
nós os banimos de nosso território.
Você, primo Hereford, sob pena de morte,
até que 10 verões tenham enriquecido nossos campos,
não deverá regressar aos nossos domínios,
mas deve trilhar os caminhos desconhecidos do exílio.
Assim será feito.
Isso deve ser meu conforto...
O sol que o aquece aqui também brilhará sobre mim...
e seus raios dourados por você aqui emprestados
devem apontar para mim e embelezar meu banimento.
Norfolk, o seu castigo será mais pesado,
eu o pronunciarei com alguma relutância.
As horas não marcarão
a data final do seu exílio.
A frase desesperançosa de "nunca mais retornar",
eu pronuncio contra você, sob pena de morte.
Uma sentença pesada, meu soberano,
e inesperadamente pronunciada pela boca de vossa majestade.
A língua que eu aprendi nesses 40 anos,
meu inglês nativo, devo doravante renunciar.
Dentro de minha boca você prendeu minha língua,
trancando-a com a barreira dos dentes e lábios.
Que a ignorância tola, insensível e ríspida,
sejam meus carcereiros e cuidem de mim.
O que é sua sentença, então, se não morte silenciosa,
que rouba da minha língua respirar ar nativo?
Por que faz alarde de seu sofrer?
Depois da sentença, não adianta reclamar.
Retornem aqui e façam um juramento comigo.
Coloquem na espada real suas mãos banidas.
Jurem pelo respeito que têm aos céus,
de cuja porção também estão banidos,
a manterem o juramento que faremos.
Nunca deverão, em nome da verdade e de Deus,
tornarem-se amigos enquanto banidos,
nem nunca olharão na face um do outro,
não escreverão, se arrependerão nem se reconciliarão.
Não atenuarão esta sombria tempestade deste ódio rude,
nunca se encontrarão
para planejar, tramar ou conspirar
contra nós, nosso estado, vassalos ou terra.
Eu juro.
E eu também...
juro cumprir tudo isso.
Norfolk...
a esta hora, se o rei tivesse permitido,
uma das nossas almas estaria vagueado no ar.
Confesse ser traidor antes de partir do reino.
Como irá para longe,
não carregue o fardo de uma alma culpada.
Não, Bolingbroke.
Se eu fosse traidor,
teria meu nome riscado do livro da vida
e seria banido do céu como da pátria.
Mas o que você é,
Deus, você e eu sabemos.
E temo de que cedo...
o rei se arrependerá.
Tio, mesmo com meus frágeis olhos,
vejo que seu coração sangra.
O seu triste semblante
me faz retirar 4 anos do banimento.
Depois de 6 invernos gelados,
será bem-vindo de volta ao seu lar.
A quanto tempo uma palavra pode pôr fim.
4 longos invernos e 4 frívolas primaveras
acabam em uma palavra.
Como é o respirar dos reis.
Agradeço ao meu rei que, por mim,
diminuiu 4 anos do exílio de meu filho.
Mas pouca vantagem isso me trará,
já que antes de passarem os 6 anos,
das luas e de seus cursos mudarem,
meu candelabro velho e minha luz quase apagada
se extinguirão com os anos e as noites sem fim.
Tio, ainda viverá muitos anos.
Mas nem um minuto, rei, que possa me dar.
Encurte meus dias de tristeza
e tire noites de mim, mas não prometa o amanhã.
Primo, adeus, e, tio, despeça-se.
Ele foi banido por 6 anos e deve partir.
Tire proveito da necessidade.
Pense que não foi o rei quem o baniu,
mas que foi você quem o baniu.
Descubra o que sua alma aprecia,
imagine que isto esteja em seu destino
e não de onde está saindo.
Imagine que os pássaros cantantes são músicos,
as flores, belas damas
e seus passos, nada mais que encantadora medida ou dança.
A dura tristeza causa menos estragos
àquele que a ignora e a transforma.
Quem tocaria no fogo
só pensando que é o frio Cáucaso?
Ou satisfaria o apetite
puramente imaginando um banquete?
Ou sairia nu no frio de dezembro
imaginado o maravilhoso calor do verão?
Não,
imaginar coisas boas deixa mais dolorosas as coisas ruins.
Venha, venha, meu filho,
seja forte no caminho.
Se eu tivesse sua juventude e motivação, não ficaria.
Então, adeus, terras inglesas.
Doce solo, adieu.
Minha mãe e minha ama que ainda me nutre.
Onde eu esteja, eu me gabarei...
que, apesar de banido,
ainda sou um legítimo inglês.
Primo Aumerle...
até onde acompanhou o alto Hereford?
Levei o alto Hereford, que assim o chama,
até a praia e lá o deixei.
O que nosso primo disse quando partiu?
"Adeus".
Se a palavra "adeus" alongasse as horas
e adicionasse anos ao seu banimento,
ele teria recebido uma centena de adeuses.
Mas como não os fazem,
nenhum eu lhe disse.
Ele é nosso primo... primo.
Nós observávamos sua devoção ao povo comum.
Como ele parecia mergulhar em seus corações
com cortesia humilde e familiar.
Quanta reverência desperdiçou com os escravos.
Até o chapéu tirou para uma vendedora de ostras.
Carroceiros lhe desejaram a companhia de Deus
e receberam dos seus joelhos flexionados:
"Obrigado, meus compatriotas, meus amados amigos",
como se por herança tivesse recebido a Inglaterra.
Ele se foi
e, com ele, essas reflexões.
Quanto aos rebeldes irlandeses,
medidas devem ser tomadas, meu rei,
antes que mais descanso renda a eles
mais vantagens e a você, mais perdas.
Iremos pessoalmente a essa guerra.
E como nosso cofres estão vazios,
seremos forçados a arrendar nosso domínio real,
esse rendimento nos sustentará nas medidas imediatas.
Se não for suficiente,
nossos representantes locais receberão cartas em branco,
assim, quando souberem quem são os homens ricos,
devem preenchê-las com grandes volumes de ouro,
e mandá-lo para suprir nossas necessidades.
Embarcaremos imediatamente para a Irlanda.
Bushy, quais as novidades?
O velho João de Gaunt está de cama, meu senhor,
foi repentino, e mandou recado
para que vossa majestade fosse visitá-lo.
-Onde ele repousa? -Em Lencastre.
Por Deus, coloque na mente do médico
que deve ajudá-lo a baixar imediatamente para o túmulo.
O forro dos seus cofres podem servir de casacos
para nossos soldados usarem na guerra na Irlanda.
Venham, senhores, vamos todos visitá-lo.
Queira Deus que não cheguemos tarde demais.
O rei não vem?
Em meu último alento, quero ministrar conselhos
à sua mocidade inconstante.
Não se preocupe nem se desgaste,
pois os conselhos nem de leve chegam-lhe aos ouvidos.
Mas dizem que a fala dos moribundos
impõe atenção como a profunda harmonia.
Onde as palavras são escassas, raramente são em vão.
Quem respira a custo, só respira a verdade.
Embora meus conselhos em vida não tenham tocado Ricardo...
talvez minha triste morte alcance seus ouvidos.
Não, seus ouvidos estão entupidos com lisonjas.
A chama da dissipação
não pode durar,
porque o fogo violento se consome depressa.
Este trono real,
esta ilha coroada,
este... solo...
majestoso...
Esta sede de Marte...
Este novo Éden,
um quase paraíso...
Esta fortaleza construída pela Natureza para si
contra a doença
e braços invasores...
Esta raça feliz de homens,
este pequeno mundo...
Esta pedra preciosa colocada num mar de prata,
que serve como um muro invencível
ou como fosso que defende a casa
contra a inveja de terras menos fartas.
Este solo bendito, esta terra,
este reino,
esta Inglaterra.
Esta terra de caras almas...
Este país caríssimo...
Agora encontra-se hipotecado...
Eu morro ao dizê-lo...
como um cortiço em uma fazenda decadente.
Inglaterra, que o mar triunfante cinge,
está agora cingida com vergonha!
Como vai nosso nobre tio Lencastre?
O que houve com o velho Gaunt?
Como esse nome convém à minha composição!
Velho Gaunt, de fato,
apenas pele sobre ossos.
Por muito tempo observei a adormecida Inglaterra,
a vigília produz magreza e a magreza é só pele.
Do prazer do qual alguns pais se alimentam,
fiquei privado: o olhar de meus filhos.
E de tanto jejuar, me deixou assim magro.
Homens doentes conseguem criar tão bons trocadilhos?
Já que tenta matar até o meu nome...
zombo de mim, grande rei, para lisonjeá-lo.
Os moribundos adulam os que vivem?
Não,
os vivos adulam os que morrem.
Embora eu viva, você me adula.
Não, não...
Você morre, embora eu seja o doente.
Estou saudável...
respiro e vejo-o definhar.
Agora ele sabe que vejo a sua doença.
Sua pátria é o seu leito de morte,
onde agoniza sua reputação.
E sendo um paciente negligente como você,
confiou a cura de suas feridas
aos médicos que, primeiramente, as causaram.
Mil bajuladores abrigam-se em sua coroa,
cujo bom senso não é maior que a sua cabeça.
Pode ser o dono da Inglaterra agora, não o rei.
E você...
Um lunático magricelo e tolo!
Usa de sua condição enferma,
para causar desconforto, perseguindo o sangue real
com o ódio de sua residência natural?
Pelo meu direito ao trono real,
se não fosse você irmão de meu pai,
sua língua ferina seria a responsável
por arrancar sua cabeça de seus ombros!
Viva em sua vergonha!
Mas que a vergonha não morra com você.
Peço que vossa majestade perdoe suas palavras
devido à doença e idade avançada.
Ele o ama, por minha vida, tão ardentemente
quanto o Duque de Hereford, se aqui estivesse.
O que diz é verdade. Assim como o de Hereford
é o deles e o meu amor, assim é.
Meu soberano!
O Velho Gaunt se recomenda à vossa majestade.
-O que ele diz? -Nada.
Tudo está dito.
Sua língua agora é um instrumento sem corda.
Palavras, vida e tudo no Velho Lencastre se foi.
Que York seja o próximo a descansar também.
Apesar da pobreza da morte, encerra uma desgraça mortal.
O fruto mais maduro é o primeiro a cair...
assim como ele.
Seu tempo passou, assim como nossa peregrinação.
Basta sobre isso.
Devemos dominar aqueles selvagens descabelados
que prosperam onde mal algum os alcança,
mas eles só têm o privilégio de viver.
E, nesses grandes assuntos, necessita-se investimento,
portanto tomaremos posse
da prataria, dinheiro, rendimentos e bens móveis
de propriedade de nosso tio Gaunt.
Até quando terei que ser paciente?
Até quando
terei que suportar sofrimentos inúteis?
Sou o último filho do nobre Eduardo,
cujo primogênito foi sei pai, o Príncipe de Gales.
Na guerra, nunca se viu leão mais destemido.
Na paz, nunca se viu cordeiro mais manso
que aquele jovem e gentil cavalheiro.
Seu rosto parece o dele quando me olhava, Ricardo!
A ganância fez York ir longe demais,
ou jamais o teria confrontado...
Ora, tio, qual o problema?
Meu soberano, perdoe-me, se quiser.
Pretende se apossar
dos bens e direitos reais do banido Hereford?
Gaunt não está morto? E não vive Hereford?
Não era apenas Gaunt?
E Harry não era leal? Não é direito ter um herdeiro?
O herdeiro não merece sua herança?
Tirar os direitos de Hereford é como tirar
a validade de suas cartas e direitos estatuários.
Não deixe o amanhã contestar o passado. Não você.
Pois você mesmo é o rei por sequencia na sucessão.
Portanto, diante de Deus,
se privar Hereford injustamente de seus direitos,
lançará mil perigos sobre sua cabeça,
perderá corações afetuosos
e obrigará minha paciência a pensar coisas
que a honra e a lealdade me proíbem.
Pense o que quiser.
Tomaremos em nossas mãos
sua prata, seus bens, seu dinheiro e terras.
Não verei isso.
Adeus, meu soberano.
O que acontecerá após isso, ninguém pode dizer.
Amanhã cedo
partiremos para a Irlanda, o que não é sem tempo.
E nomeamos, em nossa ausência,
nosso tio York o Governador da Inglaterra,
pois sempre nos amou acima de tudo.
Amanhã devemos partir.
Alegrem-se, ficaremos por pouco tempo.
Lordes...
o duque de Lencastre está morto.
Quem vive é seu filho, que agora é o Duque.
Ele tem o título, mas não os bens.
É rico em ambos, se a justiça for feita.
Meu coração é forte, mas sinto-o partir com o silêncio
com pesado fardo se não desabafar.
Diga o que pensa e mais um pouco,
e maldito aquele que repetir por aí suas palavras.
O que quer nos dizer sobre o Duque de Hereford?
Se for assim, fale corajosamente, homem.
Presto ouvidos a tudo que for em proveito dele.
Não se trata de bem algum,
a menos que considere bom ter pena dele
por vê-lo destituído de seu patrimônio.
Não havendo Deus, é vergonhoso que tais erros
sejam cometidos por um príncipe de sangue nobre
a um nível tão decadente.
O rei mudou demais, pois deixou-se levar
por bajuladores e eles informarão,
apenas por ódio contra nós todos,
que o rei deve agir severamente contra nós.
Contra nossas vidas, filhos e bens.
Sobrecarrega o povo com impostos pesados
e perde o afeto de muitos.
Os nobres são multados por disputas antigas
e deixam de apreciá-lo.
A decadência do rei apenas cresce.
Reprovação e dissolução pairam sobre ele.
Não tem dinheiro para essas guerras,
tem porque roubou do duque banido.
Seu nobre parente!
O rei mais degenerado!
Mas, lordes...
ouvimos essa pavorosa tempestade cantar
e ainda assim não procuramos abrigo para evitá-la.
Vemos o vento rasgar nossas velas
e o perigo tornou-se inevitável pois concordamos com o desastre.
Vemos a destruição pela que devemos passar
-e é inevitável fugir agora. -Não é assim.
Até mesmo pelos olhos da Morte a Vida espia.
Mas não ouso dizer quão perto está a salvação.
Diga-nos o que pensa, como já o fizemos.
Pode falar com confiança, Northumberland.
Nós 3 não somos nada se não você mesmo,
será como dizer em pensamento. Portanto, seja corajoso.
Justo. Soube que Port le Blanc, uma baía da Bretanha,
recebeu informações que Harry, o Duque de Hereford,
vem para cá com a máxima urgência
e, em breve, chegará à costa norte.
Talvez chegue aqui primeiro, mas aguardam apenas
a partida do rei para a Irlanda.
Se quisermos agitar as massas,
pôr novas penas nas asas partidas da nação,
recuperar a decência dessa coroa corrompida
e fazer sua majestade voltar a si,
afastando-o dos homens que lá o colocaram.
Mas se tiver mesmo, como é previsível,
fique e mantenha segredo, eu mesmo irei.
Ao meu corcel veloz! Não é hora para medo e dúvidas.
Prepararei meu cavalo e serei o primeiro a chegar.
Senhora, sua majestade está muito triste.
Você prometeu, quando partiu com o rei,
desvencilhar-se deste abatimento prejudicial
e assumir uma alegria.
Prometi para agradar ao rei...
por mim mesma, não consigo.
O banido Bolingbroke saiu do exílio
e, armado, acaba de chegar a Ravenspurgh.
Que Deus nos proteja.
-Senhora, é verdade. -Não se desespere, senhora.
Quem irá me proteger?
Tio, por Deus, diga palavras de consolo.
Se fizer isso, estarei mentindo.
O consolo está no céu, nós, na Terra,
onde nada vive além de cruzes, cuidados e tristezas.
Seu marido partiu para proteger reinos distantes,
enquanto outros vêm derrotá-lo em casa.
Estou aqui para servir ao reino,
mas, fragilizado pela idade, posso não me aguentar.
Não sei o que fazer!
Cavalheiros, irão juntar-se aos homens?
Venha, prima, irei colocá-la sob proteção.
O vento está propício
para enviarmos notícias à Irlanda, mas não há respostas.
Para nós levantarmos forças,
como as do inimigo, é impossível.
Além disso, nossa proximidade com o rei
nos deixa próximo do ódio daqueles que não o amam.
Sim, o povo que sempre muda, cujo amor é como
uma bolsa que, quando esvaziada,
enche seus corações de ódio mortal.
Então o rei já está condenado.
Se o julgamento depende do povo, então estamos condenados,
porque sempre estivemos ao lado do rei.
Irei refugiar-me no Castelo de Bristol.
Irei com você.
Você vem conosco?
Não.
Irei ao País de Gales levantar as tropas.
O homem deve permanecer fiel à sua majestade.
Adeus.
O coração sente, não em vão,
que nós 3 jamais nos encontraremos.
É assim que York pretende derrotar Bolingbroke.
Pobre Duque!
A tarefa que lhe coube
é como contar grãos de areia e beber todo o oceano.
Onde haja um soldado lutando, milhares lutarão.
Adeus... agora e para sempre.
Talvez nos encontremos novamente.
Receio que não.
Quão distantes estamos de Berkeley?
Confie em mim, nobre lorde, sou um forasteiro aqui.
Estas colinas selvagens e estradas difíceis
serão nosso caminho e serão cansativos.
E sua conversa tem sido agradável,
fazendo de nossa jornada mais aprazível.
Minha companhia vale menos que tais elogios.
Quem está vindo?
Meu nobre tio!
Mostre-me o coração humilde, não os teus joelhos
enganadores e de falsa obediência.
Meu gracioso tio...
Nada disso! Não sou gracioso, nem sou tio de ninguém.
Por que seus pés, que foram banido e proibidos,
ousam tocar na poeira do solo inglês?
Mas há mais perguntas. Por que ousam marchar
tantas milhas sobre minha terra pacífica
assustando as aldeias com guerra
e ostentando armas mesquinhas?
Vieram por que o rei está ausente?
Porque, garoto tolo, o rei está presente,
e em meu peito está o poder dele.
Se agora eu fosse mais novo
como quando seu corajoso pai, Gaunt, e eu
resgatamos o príncipe negro, aquele jovem Marte,
dos milhares de franceses...
Quão rápido este braço paralisado te castigaria
a corrigiria a tua atitude.
Meu gracioso tio, deixe-me saber qual atitude.
Em que consiste e onde?
São as piores atitudes,
rebelião e traição grosseira.
Você foi banido e, mesmo assim, está aqui,
fora do prazo,
levantando armas contra seu soberano.
Quando banido, fui banido como Hereford,
mas agora venho como Lencastre.
E nobre tio, suplico à vossa graça
que veja meu caso com olhos imparciais.
Vejo meu pai em você.
Vejo o velho Gaunt, vivo.
Permitirá então, meu pai, que eu fique condenado,
como um vagabundo errante? Meus direitos e realeza
arrancados à força e entregues a homens esbanjadores?
Então, para que nasci?
Se meu primo rei for o rei da Inglaterra,
eu devo ser conhecido como Duque Lencastre.
Você tem um filho, Aumerle, meu nobre primo.
Se você tivesse morrido, ele, vagando como eu,
teria encontrado um pai em seu tio Gaunt,
que vingaria seus erros.
O que quer que eu faça?
Sou um vassalo. Apelo para a lei, mas a negam.
Por isso, clamo por direito à herança que me pertence.
O nobre duque foi muito abusado.
Cabe à vossa graça decidir o que fazer a ele.
Pobres, com suas doações, tornaram-se grandes.
Meu senhor da Inglaterra, deixe-me dizer:
senti que houve injustiças com meu primo...
e fiz o que pude para com elas acabar.
Mas não pode vir assim, de forma valente,
tentando se moldar afim de criar seu caminho
para fazer justiça por meio injusto.
E vocês que o apoiam nesta rebelião,
são rebeldes também.
O nobre duque jurou que veio por seus direitos...
e por isso devemos ajudá-lo no que precisar.
E que nunca tenha alegria quem quebrar este juramento.
Ora, ora.
Eu vejo o problema de sua valentia.
Não posso me livrar dela e preciso confessar.
Meu poder é fraco e foi-me deixado precário.
Mas se eu pudesse, por Deus, que me deu a vida,
eu os deteria a todos e os faria implorar
pela misericórdia do rei.
Mas como não posso...
faço de conhecimento geral que sou neutro.
Então, adeus.
Mas preciso de vossa graça para ocupar o lugar de meu pai.
Para reaver as terras que são minhas por direito.
Não é amigo ou inimigo. Você é bem-vindo conosco.
O que o passado reparou está agora comigo.
O passado importa.
Senhor, esperamos há 10 dias
e mal mantivemos nossos homens juntos.
E ainda não temos notícias do rei.
Por isso, vamos nos dispersar. Adeus!
Fique mais um dia, fiel galês.
O rei depositou sua confiança em você.
Penso eu que o rei está morto. Não ficaremos.
Nossos loureiros secaram
e meteoros assustam as estrelas do céu.
A lua pálida ilumina a Terra com luz vermelha.
Profetas magros sussurram sobre mudanças terríveis.
Ricos parecem tristes, os mendigos, felizes.
Um por medo de perder o que tem,
o outro, por gostar do ganho pelo ódio e a guerra.
Esses sinais precedem a queda ou a morte dos reis.
Adeus.
Nossos homens se foram e fugiram.
E eu também, convicto de que Ricardo está morto.
Ricardo... Com olhos de sonhador,
vejo sua glória como uma estrela cadente,
caindo do firmamento em direção à Terra.
Seu sol se põe no oeste,
testemunhando tempestades, com dor e agitação.
Seus amigos fugiram, afim de esperar os inimigos.
E para seu bem, sua fortuna o acompanha.
Bushy e Green, não atormentarei suas almas,
já que agora, ficarão sem elas,
falando sobre a vida ruim que levaram
por não serem caridosos.
Mas para me tirar a culpa, aqui vão alguns motivos
de suas mortes.
Vocês enganaram um príncipe, um monarca da nobreza,
um homem feliz, por dentro e por fora,
que, por vocês, está infeliz e totalmente mudado.
Vocês foram, em suas horas pecaminosas...
causadores do divórcio entre o rei e a rainha.
Quebraram a posse do leito real
e mancharam a face de uma rainha justa
com lágrimas de seus olhos, tiradas por seus erros.
Eu mesmo, um príncipe por nascimento,
próximo do rei por sangue e até por amor,
até vocês terem feito ele duvidar de mim...
abaixei minha cabeça sob as injúrias
e dei meus suspiros ingleses em nuvens estrangeiras.
Comendo o pão amargo do banimento,
enquanto vocês se fartavam em minhas posses.
Destruíram meus parques e também minhas florestas.
Direto de minha janela,
destruíram meu brasão, me deixando inexistente,
salvo pela opinião de alguns e por minha vida,
para mostrar ao mundo que sou um cavalheiro.
Isso e muito mais...
Muito mais que o dobro disso,
condena vocês à morte.
Observem-nos indo à execução, para a mão da morte.
Prefiro o golpe da morte à pátria de Bolingbroke.
Lordes, adeus!
Não!
Meu único conforto é que o Céu levará nossas almas
e vingará as injustiças com penas infernais.
Vamos embora, senhores.
Como está o ar, vossa graça, após o tempo no mar revolto?
Preciso gostar dele. Eu me alegro muito...
por estar em meu reino novamente.
Querida terra, saúdo-a com minhas mãos,
depois de tantos rebeldes pisando em ti com seus cavalos.
Como uma mãe separada do filho,
choro lágrimas e sorrio ao te reencontrar.
Assim, sorrindo e chorando, te saúdo, minha terra.
E te farei o melhor com minhas mãos reais.
Não alimente meus inimigos,
nem satisfaça suas necessidades
Mas solte aranhas, que sugam seu veneno,
e sapos, no caminho deles,
para que incomodem os pés traiçoeiros,
que como invasores te machucam.
Para eles, produza apenas urtigas,
e quando do teu seio colherem flores,
guarde-as, imploro, com uma víbora.
Lordes, não zombem do que digo.
Esta terra ganhará vida
e das pedras sairão soldados armados,
antes que eu caia,
vitima de uma infame rebelião.
Não tema, milorde.
A mesma força que o fez rei
irá mantê-lo no poder, apesar de tudo.
Ele está dizendo que nos descuidamos,
enquanto Bolingbroke usa essa confiança
e cresce em tropas e amigos.
Primo desanimador...
não sabe que, quando aquele que tudo vê,
oculta-se atrás da bola que ilumina este mundo...
ladrões, escória, agem despercebidos?
Mas quando se alça dessa esfera,
ilumina as copas dos pinheiros orientais
e espalha luz em cada canto criminoso,
então assassinatos, traições e pecados odiosos
ficam frágeis e nus, tremendo.
Assim, quando esse ladrão,
esse traidor, Bolingbroke,
que se deleitava no escuro
enquanto estávamos longe,
ver nossa ascensão ao trono,
sentirá imensa vergonha pela traição.
Nem mesmo toda a água do agitado mar
pode lavar o óleo santo que cobre um rei.
Por cada homem forçado por Bolingbroke
a levantar armas contra a coroa,
Deus, por seu Ricardo, tem no céu um lindo anjo.
E se anjos lutam, homens fracos devem cair,
pois os Céus ainda protegem o que é certo.
Bem-vindo, Milorde.
Onde estão nossos homens?
Nem mais perto, nem mais longe, do que esse fraco braço.
O desânimo guia minha língua, quando só anuncio desespero.
Um dia de atraso, eu temo,
escureceu todos os seus dias felizes
Chame o dia de ontem, faça o tempo retornar
e 12.000 soldados serão seus.
Tarde demais, hoje, que infeliz dia,
destrói sua alegria, amigos, e causa anarquia,
pois teu povo acha que está morto
e, apavorado, foge em busca de conforto.
Coragem, meu soberano.
Por que está tão pálido?
Pensei que contaria com 20.000 homens
e eles fugiram.
Então, até que os números sejam válidos,
não tenho razão de parecer morto e pálido?
Quem quiser ficar a salvo, que saia do meu lado.
Pois o Tempo manchou o meu legado.
Coragem, meu rei.
Lembre-se de quem é.
Havia esquecido de mim mesmo.
Pois não sou rei?
E o nome de um rei não vale outros 20.000?
Vamos, lute, meu nome.
Um servo insignificante ataca sua grande glória.
Não olhem para o chão,
meus favoritos. Não somos grandes?
Grandes sejam nossos pensamentos.
Sei que meu tio, York, ainda pode nos ajudar.
Mas quem vem aí?
Desejo-lhe, meu rei, mais felicidade e saúde
do que as notícias que trago.
Sou todo ouvidos e meu coração está preparado.
Perdas mundanas é o pior que pode anunciar.
Diga-me, perdi o reino?
Bem, isso me preocupava.
E que perda é essa onde as preocupações acabam?
Bolingbroke quer ser tão grande como nós?
Ele não passará disso.
Nossos súditos se revoltam? Nada podemos fazer.
Assim como nós, eles desrespeitaram a Deus.
Tristeza, destruição que nem imagino.
Nada é pior que a Morte e essa é nosso destino.
Alivia-me o espírito
ver sua confiança contra tais tragédias.
Como tempestades fora de época,
a raiva de Bolingbroke é poderosa
e cobre sua terra com espadas
e homens ainda mais duros que elas.
Frágeis idosos vão à luta contra vossa majestade.
Garotos com vozes femininas
tentam falar grosso e agitam os bracinhos
dentro de pesadas armaduras. Tudo contra a sua coroa.
Jovens e velhos a se rebelar,
e tudo é pior do que posso lhe falar.
O que houve com Bushy?
Cadê o Green?
Caso vençamos, eles pagarão com a cabeça.
Aposto que já se aliaram ao Bolingbroke.
Sim, meu rei, na verdade se aliaram.
Vilões!
Víboras!
Malditos sem salvação!
Cães desleais!
Cobras entram em meu coração e depois o picam.
São piores que Judas.
Eles se aliaram ao inimigo?
Que o inferno desça sobre as almas deles por isso.
Não fale assim.
A paz foi firmada com cabeças e não mãos.
-Bushy e Green estão mortos? -Sim.
Ambos perderam a vida em Lencastre.
E onde está York, meu pai, com as tropas?
Não importa onde.
Que ninguém fale de esperanças.
Vamos falar de sepulturas...
de vermes...
e epitáfios.
Fazer da poeira nosso papel.
E, com olhos chorosos...
escrever tristeza no seio da terra.
Vamos fazer nosso testamento. Não, nem isso.
Nosso único legado serão cadáveres para a terra.
Tudo mais, o reino e as vidas, são de Bolingbroke.
Só temos a morte...
e esse punhado de areia inútil,
que serve como massa e cobre nossos ossos.
Vamos nos sentar sobre o chão...
e contar histórias tristes sobre as mortes dos reis.
Como alguns têm sido depostos...
alguns mortos na guerra.
Alguns assombrados pelos fantasmas que depuseram.
Envenenados por suas esposas, alguns adormecidos mortos.
Todos assassinados.
Pois no centro da coroa vazia,
que cerca a cabeça de um rei...
a morte vive...
e sussurra em sua mente...
zombando do reino e rindo de sua pompa...
permitindo-lhe um suspiro, um momento, e só.
Para ser rei,
ser temido e matar com o olhar.
Distorce-lhe a imagem, faz-lhe vaidoso,
como se a carne que nos protege...
fosse impenetrável.
E, quando já satisfeito, resolve então...
como um alfinete, furar a muralha do castelo.
Adeus, rei.
Cubram suas cabeças.
Não zombem da carne e do sangue...
deixem de me tratar com respeito, tradição...
forma e deveres...
como erroneamente fizeram por todo esse tempo.
Vivo do pão, como vocês.
Não posso tudo.
Sofro.
Preciso de amigos.
Assim, súditos, como ousam dizer que sou rei?
Milorde, homens sábios não sentam e se lamentam,
mas, sim, impedem os males. Com rapidez.
Meu pai tem tropas.
Procure-o.
E aprenda a fazer muito do pouco.
Tem razão em lembrar-me.
Bolingbroke orgulhoso, estou pronto!
Para trocar golpes com você e decidir nosso destino.
É fácil retomar o que é nosso.
Diga, Scroop, onde está o nosso tio com o seu poder?
Fale docemente, homem, embora aparente estar amargo.
Homens julgam, pela aparência do céu,
o estado e a inclinação do dia.
Assim também são meus olhos.
Só tenho coisas desagradáveis a dizer.
Sou como o torturador, pouco a pouco
deixando a pior notícia para o fim.
Seu tio York, juntou-se a Bolingbroke,
todos os castelos do norte caíram.
Os fidalgos do sul, armados, estão do lado dele.
Disse o suficiente.
Amaldiçoado seja, primo, que me tirou
do caminho em que estava para o desespero!
O que dirá agora?
Que conforto temos agora?
Pelo céu, odiarei eternamente
a quem me vier falar em conforto.
Vamos ao castelo de Flint.
Ali hei de morrer.
Um rei, escravo da aflição,
como eu estava, aceita conselhos.
-Senhor, uma palavra! -Dupla ofensa me fará
quem vier me bajular.
Dispense meus soldados.
Deixem-nos partir.
Saiam da noite de Ricardo, fria,
para o dia quente de Bolingbroke.
RICARDO II
Este castelo, afinal, não se rende à nossa força?
O castelo está, por modo real, protegido contra sua entrada.
Por modo real? Por quê? Não há nenhum rei lá dentro.
Sim, meu senhor, há um rei.
O Rei Ricardo encontra-se no interior desse recinto.
Estão com ele os Lordes Aumerle e Bagot,
Sir Stephen Scroop,
além de um sacerdote cujo nome não sei.
Com certeza é o bispo de Carlisle.
Nobre lorde...
aproximemo-nos das estruturas desse antigo castelo...
usemos trombetas de bronze
para enviar-lhes um convite dizendo:
Henrique Bolingbroke...
de joelhos beija a mão do Rei Ricardo
e envia fidelidade e vassalagem
à sua muito real pessoa.
Aqui venho aos seus pés
depor-lhe minhas armas e forças,
providenciando que meu exílio seja revogado
e restituídos meus bens
e a posse destes, reconhecida.
Do contrário...
usarei as vantagens do meu poder
e cessarei a poeira do verão com torrentes de sangue,
despejadas das feridas dos nossos compatriotas.
Quão longe do anseio de Bolingbroke
provocar tempestade purpúrea sobre o verde abrigo
da aprazível propriedade do rei Ricardo.
Minha submissão respeitosa e reverente, deve ser provada.
Vá enviar a mensagem.
Encontrar-me com o rei Ricardo parece terrível...
como o dos elementos, a água e o fogo,
quando seu choque, ruidoso com trovão,
abala e rasga as faces nebulosas do céu.
Seja ele o fogo.
Eu serei a água que se rende.
Ele, a cólera, enquanto eu,
sobre a terra, lanço minhas torrentes.
Sobre a terra, não sobre ele.
Avancem.
E fiquem atentos a como o rei Ricardo parece.
Vejam, vejam.
Estamos admirados.
Esperamos muito tempo
pelo trêmulo dobrar dos seus joelhos...
por pensarmos que nos considerasse
seu legítimo rei.
Se ainda o somos, como se atrevem a esquecer
de dar a homenagem devida à nossa presença real?
Nenhuma mão, de sangue e osso,
nos tirará o cetro,
senão para roubá-lo ou profaná-lo.
E embora imaginem que todos, como vocês,
perderam suas almas, transformando-as,
e que fomos abandonados pelos amigos,
saibam que, meu Senhor, Deus onipotente
está reunindo em suas nuvens, a nosso favor,
exércitos de pestes!
Elas atacarão os recém-nascidos e os ainda não gerados,
os que ousarem levantar a mão vassala contra nós
e atreverem-se ameaçar a glória de minha preciosa coroa.
Diga-lhes, Bolingbroke, pois parece que o vejo aqui,
que cada passo seu em meu reino é uma traição.
Veio ele para abrir o testamento de uma guerra sangrenta...
mas antes de ter, em paz, a almejada coroa,
10 mil coroas de sangue, de filhos de mães,
hão de desfigurar as róseas faces da Inglaterra.
Mudar a cor pálida da paz em escarlate indignação
e umedecer os campos da pátria
com o sangue de seus fiéis filhos.
Não queira o rei do céu que o nosso senhor e Rei
se veja alvo de armas incivis e civis.
Seu primo muito nobre, Henrique Bolingbroke
humildemente lhe beija as mãos...
e jura pelo túmulo ilustre
que contém os ossos de vossos reais avós...
e pela mão guerreira do defunto Gaunt,
e por sua própria glória e honra,
que sua vinda tem como única finalidade
reclamar seus direitos.
Northumberland.
Transmite-lhe a resposta do rei.
Seu nobre primo é aqui bem-vindo
e suas todas as suas justas reclamações
lhe serão concedidas sem protestos.
Rebaixamo-nos, primo, não acha,
por olharmos tão fracos e soarmos tão justos?
Se chamarmos Northumberland de volta
e enviarmos meu desafio ao traidor, morremos?
Não, meu senhor.
Lutaremos com palavras gentis,
até que o tempo nos traga amigos
e com eles, suas espadas.
Meu Deus! Meu Deus!
Esta língua que sentenciou ao exílio
aquele insolente homem com palavras macias,
agora a revoga.
Que eu fosse tão grande quanto a minha dor,
ou menor que meu nome!
Ou que eu pudesse esquecer o que fui,
ou não lembrar-me do que devo ser agora!
Estás inflado, coração orgulhoso?
Dou-lhe liberdade para bater,
já que nossos inimigos têm liberdade para nos bater.
Northumberland está de volta de Bolingbroke.
O que o rei deve fazer?
Deve submeter-se?
O rei o fará.
Ele deve ser deposto?
O rei ficará satisfeito.
Ele deve perder o título de rei?
Por Deus, que assim seja.
Darei minhas joias por um rosário,
meu esplêndido palácio por um eremitério,
minhas taças decoradas por um prato de madeira,
meus vassalos por duas imagens de santos
e meu imenso reino por uma pequena sepultura.
Uma pequena, pequenina sepultura.
Uma sepultura obscura.
Ou serei enterrado na estrada real,
onde haja movimento,
onde os pés das pessoas a todo momento passarão
na cabeça de seu soberano,
pois já pisam agora no meu coração enquanto vivo.
E depois de enterrado, por que não sobre minha cabeça?
Aumerle, está chorando, primo sentimental?
Com nossas lágrimas deixaremos o tempo transtornado.
Nossos suspiros farão que o trigo de verão se quebre,
ocasionando em miséria nesta terra revoltada.
Ou distração faremos do infortúnio,
inventando brincadeiras com nossas lágrimas a cair?
Como deixarmos que elas caiam sempre no mesmo ponto,
até que nos tenham feito um par de túmulos na terra.
E ali estaria escrito, "Aqui jazem dois primos,
com os próprios túmulos cavados por suas lágrimas."
Não nos faria bem nossa desgraça?
Sim, sim...
Vejo que falo à toa e que zombam de mim.
Poderoso príncipe,
Lorde Northumberland,
o que manda o rei Bolingbroke?
Meu lorde, ele irá conversar com você...
caso queira descer.
Abaixo, abaixo eu vou.
Como o brilhante Faetone,
querendo domínio sobre corcéis indóceis.
No pátio baixo?
Pátio baixo, onde reis se rebaixam,
visitando traidores e ficando às ordens deles.
No pátio baixo?
Descer?
Abaixo, corte!
Abaixo, rei!
Por corujas se sacudirem onde cotovias deviam cantar.
Afastem-se!
E mostrem respeito à sua majestade.
Meu gracioso lorde.
Abaixe, caro primo, esses joelhos principescos
para orgulhar a terra de beijá-los.
Eu preferia que meu coração sentisse seu afeto
que meus olhos insatisfeitos vissem sua cortesia.
Levante-se, primo.
Seu coração está elevado, eu sei.
Elevado até aqui, embora os joelhos estejam no chão.
Gracioso soberano, só vim pelo que me pertence.
O que é seu é seu, eu sou seu, e tudo o é.
Seja meu, temido soberano,
até onde minha lealdade merecer seu amor.
Pois você o merece.
Eles merecem tê-lo,
os que souberem o mais certo e forte caminho até ele!
Tio, dê-me sua mão.
Enxugai esses olhos.
Embora mostre a atenção, as lágrimas pedem seu remédio.
Primo, sou muito jovem para ser seu pai...
embora tenha idade para ser meu herdeiro.
O que quiser, eu darei, e consentirei,
pois sou forçado a ceder à violência.
Primo, Londres será nossa estação?
Sim, meu bom lorde.
Então preciso dizer não.
Que jogo inventaremos neste jardim
para que se afaste o pensamento do cuidado?
Senhora, vamos dançar.
Minhas pernas não conseguem manter-se no ritmo
se meu coração não mantém sua dor.
Então não dançaremos, garota.
Algum outro jogo.
Senhora, contemos histórias.
De pesar ou alegria?
Ambos, madame.
Nenhum, garota.
Senhora, eu cantarei.
Se tiver motivo para tal, que o faça...
mas me agradaria mais se chorasse.
Posso chorar, senhora, se lhe fizer bem.
Vá em frente e, como um executor,
corte as cabeças dos que crescem muito rápido,
que são muito proeminentes em nossa totalidade...
Todos devem ser iguais em nosso governo.
Por que deveríamos manter a lei e forma e proporção
se o jardim, envolto pelo mar, é cheio de ervas daninhas,
as flores mais belas que desfalecem,
árvores frutíferas carecendo poda,
com copas arruinadas, canteiros em desordem
e as ervas boas infestadas de lagartas?
Cale-se!
O causador da tal desordem da primavera
se encontrou agora com a queda das folhas.
As ervas más que suas folhas protegiam
e que, tirando sua seiva, pareciam sustentá-lo,
foram arrancadas pelas raízes por Bolingbroke,
refiro-me aos preferidos do rei, Bushy e Green.
-O quê? Estão mortos? -Estão.
E Bolingbroke apossou-se do rei dissipador.
Que pena
que não cuidou do país e podou esta terra
como nós esse jardim.
Nesta época do ano fazemos incisão na casca,
por medo de que o excesso de seiva e sangue
as deixe muito orgulhosas.
Se tivesse feito assim com os ambiciosos e influentes,
teriam tido vida suficientes e ele provaria
dos frutos do dever.
O quê, então acha que o rei deve ser deposto?
Ele já está caído e deposto será.
Você!
Como ousa com língua tão dura dar notícias tão ruins?
Qual a Eva, qual serpente,
que sugeriu a você
proferir a queda do homem amaldiçoado?
Por que diz que o rei Ricardo está deposto?
Ousa você, pouco mais do que a terra,
pressagiar sua queda?
Responda, miserável!
Perdoe-me, senhora...
não me deixar nada feliz trazer essas notícias.
Mas o que digo é verdade.
O Rei Ricardo já está na forte mão de Bolingbroke.
Já foi pesada a sorte de ambos.
No prato de seu lorde não há nada fora ele,
mas no do grande Bolingbroke,
além dele se acham todos os pares da Inglaterra.
Essas vantagens trarão o Rei Ricardo abaixo.
Se for a Londres, perceberá.
Não falo mais do que sabe todo homem.
E eu sou a última a saber?
Vamos, garota, vá.
Vamos a Londres, o rei fina em desgosto.
Nasci para isso, para minha triste feição
graciar o triunfo do grande Bolingbroke?
Jardineiro, por me contar essas notícias de pesar,
rezo a Deus que as plantas que plantar jamais cresçam.
Pobre rainha!
Grande Duque de Lencastre...
venho a você em nome do humilde Ricardo...
que, com a alma disposta, adota-o como herdeiro.
Ascende ao seu trono, do qual agora é descendente.
E vida longa a Henrique, quarto do seu nome.
Em nome de Deus...
ascenderei ao trono real.
Deus não o permita!
Desejaria Deus que, neste nobre círculo,
houvesse alguém nobre o bastante para julgar o nobre Ricardo.
Qual vassalo pode julgar o seu rei?
E, quem aqui está, não é vassalo de Ricardo?
E o símbolo da própria majestade de Deus, seu capitão,
representante por Ele eleito,
sagrado e coroado há tantos anos,
será julgado por um vassalo de sopro inferior?
E sem estar presente?
Que Deus não permita,
que em um país cristão de almas refinadas,
seja feito algo tão hediondo, obsceno e negro!
Aos vassalos eu falo, inspirado por Deus,
assim, ousadamente para o seu rei,
Milorde de Hereford, aqui, a quem chamam de rei,
é um sujo traidor ao rei do orgulhoso Hereford.
E se o coroarem, eu profetizo...
que o sangue dos ingleses adubará o solo
e eras futuras lamentarão esse acontecimento imundo.
A paz dormirá em meio a turcos e infiéis.
E neste assento de paz, guerras tumultuosas
confundirão famílias e parentes.
A desordem, o horror, o medo e a rebelião
aqui habitarão, e este país será chamado
de campo de Gólgota e de depósito de crânios.
Se levantar casa contra casa,
surgirá a divisão mais lamentável
que já aconteceu nestas terras amaldiçoadas.
Argumentou bem, senhor. E, para o seu lamento,
o prendemos por traição à realeza.
Meu Lorde de Westmoreland, incumbo-lhe
de mantê-lo seguro até o dia do seu julgamento.
Traga Ricardo...
para que, em público, ele renuncie.
Para que procedamos sem desconfianças.
Ai de mim.
Por que fui mandado a um rei...
antes que eu me livrasse dos pensamentos reais
com os quais reinei?
Ainda não aprendi a insinuar,
a lisonjear, a saudar, a ajoelhar.
Deixe que o pesar ensine-me a submissão.
Todavia, lembro-me dos favores desses homens.
Não eram meus?
Não gritaram: "Salve!" tantas vezes para mim?
Assim Judas fez com Cristo,
mas Ele, em 12, só não pôde confiar em um.
Eu, em 12 mil, não confio em nenhum.
Deus salve o rei!
Ninguém dirá "amém"?
Terei de ser padre e escrivão?
Pois então, amém.
Deus salve o rei!
Embora eu deixe de sê-lo, ainda assim, amém...
se o celestial pensar que sou o rei.
A que serviço fui chamado?
Para fazer o ofício, de bom grado...
que a majestade ofereceu-lhe.
Resigne seu Estado e sua coroa para Henrique Bolingbroke.
Dê-me a coroa.
Aqui, primo, segure a coroa.
Aqui, primo.
Deste lado a minha mão, desse, a sua.
Esta coroa de ouro é como um poço profundo...
com dois baldes enchendo um ao outro.
O vazio dança no ar,
o outro, no chão, invisível e cheio de água.
Eu sou o balde no chão, cheio de lágrimas,
bebendo as minhas dores, enquanto o seu é riso e flores.
Pensei que se resignaria de bom grado.
Resigno minha coroa, mas não sem pesar.
Parte de seus pesares passarão para mim com a coroa.
Nestes dares e tomares nada poderá fazer.
Meus pesares são não ter pesares,
mas os seus pesares só aumentarão.
Os pesares que tenho, entrego-os...
vão com a coroa, mas, mesmo assim, ficam comigo.
Está contente em resignar a coroa?
Sim.
Não.
Não, sim.
Pois tenho de ser nada...
Portanto, nego o não e resigno-a.
Veja como irei me desfazer.
Removo este fardo da minha cabeça...
o orgulho real deixa meu peito.
Com minhas próprias lágrimas, eu lavo o meu bálsamo.
Com as minhas próprias mãos, entrego a coroa.
Com minha própria língua, renego o meu Estado sagrado.
Com meu próprio suspiro, liberto-me dos deveres reais.
De toda a grandeza e majestade, eu abdico.
Faça de mim um nada...
sem lamentações...
e você, com todos os prazeres...
que tudo alcance.
Que tenha vida longa, pois conserve o trono de Ricardo...
e, que logo possa Ricardo, deitar-se sob a terra fria.
Deus salve o Rei Henrique.
Ricardo, o rei deposto, deseja.
E conceda longos anos de dias ensolarados.
O que mais falta?
Nada, salvo ler estas acusações e barbáries
praticadas por você e seus seguidores
contra o interesse e as leis desta terra.
E, ao confessá-los, as almas desses homens
poderão dizer que houve justiça.
Precisarei fazê-lo?
Devo revelar todas as loucuras praticadas por mim?
Caro Northumberland,
se os seus crimes estivessem registrados,
não teria vergonha de lê-los em uma reunião como esta?
Mas se o fizesse, nelas encontraria
uma odiosa passagem sobre a deposição de um rei.
E todos vocês que me olham de longe
enquanto minha própria miséria me descrimina.
Embora alguns, como Pilatos, lavem as mãos por compaixão.
Pilatos entrega-me à minha cruz de dor.
E nem toda a água o maculará deste pecado.
Milorde, já chega! Leia-os logo.
Não consigo, meus olhos estão cheios de lágrimas.
Ainda a água salgada não os cegaram,
a ponto de não verem alguns traidores nesta sala.
E quando os volto para mim...
percebo que também sou um traidor como os demais.
Porque meu coração foi conivente
no despojar o corpo de um monarca,
em deixar vil a glória, e soberano o escravo,
do altivo mando fazer vassalo.
-Meu senhor... -Que senhor? Seu arrogante!
Não sou senhor de ninguém. Sem nome, sem título.
Até o nome que foi me dado no batismo,
usurpados eram todos.
Infeliz o dia.
Ter eu tantos invernos já vivido
sem que possa saber como me chamo.
Antes fosse eu um rei ridículo de neve
posto em frente ao sol de Bolingbroke
para me derreter em gotas de água!
Rei bondoso, rei grande.
Entretanto, não grandemente bondoso.
Se minha palavra ainda vale na Inglaterra,
mande vir um espelho
para que ele represente minha imagem nele
já que renuncio à Majestade.
Alguém de vocês, vá buscar um espelho.
Leia o papel enquanto o espelho chega.
Demônio, atormenta-me enquanto vou ao inferno.
Deixe disso, Lorde Northumberland.
-O povo não ficará satisfeito. -Eles ficarão.
Hei de ler tudo.
Quando eu olhar o livro onde estão escritos meus pecados,
minha própria pessoa.
Dê-me o espelho e hei de lê-los.
Ainda sem rugas profundas?
O pesar me acometeu. Tantas bofetadas neste rosto,
sem deixar marcas profundas?
Espelho adulador!
Que me seduz.
Era este o rosto
de quem tinha diariamente sob seu teto 10 mil homens?
Era este o rosto,
que igual ao sol, deixava cego quem o olhasse de frente?
Era este o rosto das loucuras incontáveis
que, no final, baixou os olhos diante de Bolingbroke?
Muito frágil é a glória que irradia deste rosto.
Tão frágil quanto a glória, é o próprio rosto.
E aí está, reduzido a cem pedaços.
Perceba, rei silencioso, a moral do meu gesto
e quanto meu pesar destruiu meu rosto.
A sombra de seus pesares destruíram o seu rosto.
Diga de novo, a sombra de meus pesares, é?
Vejamos...
É verdade, minhas mágoas são internas.
E essa maneira externa de se lamentar
são meras sombras das mágoas que não são vistas.
Em silêncio, em uma alma torturada.
E aí está a substância.
E eu agradeço-lhe, rei.
Sua bondade incalculável,
pois não só me deu a causa para chorar,
mas também me ensinou a lástima.
Vou pedir um favor, depois eu vou
e não incomodo mais. Conceder-me-á?
-Diga-o, belo primo. -Belo primo?
Sou maior que um rei.
Quando eu era rei, meu aduladores
não passavam de vassalos, agora que sou um,
eu tenho um rei aqui para me adular.
Sendo tão grande, não peço por nada.
-Pediu, contudo. -E alcançarei a graça?
-Sem dúvidas. -Deixe-me partir, então.
Para onde?
Para onde quiser.
Mas para longe de seus olhos.
Alguém de vocês, conduza-o até a torre.
Que ótimo!
Conduzir-me?
São todos condutores.
E, assim, vigorosamente surgem diante da queda do rei.
Marcamos a coroação para a próxima quarta.
Senhores...
preparem-se.
O rei passará por aqui.
Um lamentável espetáculo que temos aqui.
O pior ainda virá, as crianças que ainda vão nasceram
sentirão como espinhos esses dias que presenciamos.
Em nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo.
Santo padre, não há uma maneira...
de livrar o reino dessa praga fatal?
Vejo seus olhos cheios de descontentamento,
seu coração entristecido e seus olhos, de lágrimas.
Ceie em minha casa e elucidarei a você
uma maneira a qual acredito que nos trará a salvação.
Calmo, mas veja ou não,
minha leal rosa murcha.
Não guarde rancor, leal dama, não o faça,
para fazer meu final tão repentino, aprenda, boa alma.
A pensar no nosso passado como um sonho feliz,
do qual acordamos para a realidade do que somos.
Mostre-nos isso, fiz um juramento, querida,
para a cruel necessidade, e ele e eu
devemos manter a aliança até a morte.
Em que, meu Ricardo, tanto em mente e corpo
se transformou ou se enfraqueceu?
Bolingbroke depôs seu intelecto?
Tirou seu coração?
Bom, às vezes. Rainha,
prepare-se, portanto, para a França.
Considere este o adeus que lhe dei em meu leito de morte.
Aprenda que nas noites frias do inverno senta-se no fogo
com os velhos amigos e deixe-os contar histórias
dos lastimáveis tempos passados.
É uma boa noite para acabar com as lamentações,
conte-lhes minha triste história
e mande os ouvintes para a cama aos prantos.
Meu senhor, deve ir direto para a torre.
E, madame, há ordens para você.
Com a maior rapidez deve ir à França.
Northumberland, não tardará para
o cavaleiro Bolingbroke ascender ao meu trono.
E pouco demorará até que o pecado colecione cabeças
e estoure em corrupção.
Você deve pensar que mesmo ele
divida o reino e dando-lhe a metade,
que é muito pouco por toda sua ajuda.
E ele pode pensar que você, que sabe a maneira
de tramar contra os reis, e que o fará novamente,
sem muita elaboração, uma maneira
de arrancá-lo precipitadamente do trono usurpado.
A culpa pode ser minha, mas assim terá um fim.
Despeça-se e parta.
Duplamente divorciado! Homens maus,
violaram um casamento duplo, primeiro minha coroa e eu,
depois enganam a mim e minha esposa.
Deixe-me desfazer o juramento entre você e eu.
E que não menos foi feito por um beijo.
Separe-nos, Northumberland.
Bana a nós dois e mande o rei comigo.
Muita compaixão, mas um erro.
Então permita que eu fique presa também.
Milorde...
disse-me que contaria o resto.
Então, como disse...
o duque, o Grande Bolingbroke,
montou um corcel fogoso e forte
com um ritmo lento, mas contínuo.
E, em uníssono, todos diziam: "Deus abençoe Bolingbroke!"
Diria que as janelas tinham fala.
Assim como olhos gulosos, seja de jovens e velhos.
Espreitavam pelas portas olhos desejosos por sua visita.
Ai de mim, pobre Ricardo!
Onde ele estava enquanto isso?
Como em um teatro,
os olhos dos homens,
após o querido ator deixar o palco,
observam indiferentes o próximo,
pensando que seu monólogo pode ser tedioso.
E, mesmo assim, com não com mais desprezo...
os olhares dos homens eram duros com Ricardo.
Ninguém gritou "Deus o abençoe!"
Mas a poeira foi jogada na sua sagrada cabeça.
Que com gentil tristeza, ele sacudiu.
E se Deus não tivesse, por um propósito maior,
endurecido os corações dos homens...
eles teriam pena.
Mas Ele teve uma mão nesses acontecimentos,
e em Bolingbroke de quem somos vassalos agora.
-Meu filho, Aumerle. -Quais as novidades em Oxford?
Justas e festas?
-Pelo que sei, milorde. -Você estará lá, presumo.
Se Deus não me impedir, suponho que sim.
Que selo é esse?
Por que está pálido?
Deixe-me ver o que está escrito.
-Milorde, não é nada. -Então não importa que eu veja.
Ficarei satisfeito. Mostre-me o que há escrito.
Suplico que me perdoe.
É uma questão de pouca importância
que, por alguma razão, prefiro que não veja.
Que por alguma razão, senhor,
eu pretendo ver.
-Eu temo. -O que teme?
Menino, deixe-me ver o que há escrito.
Eu suplico, perdoe-me. Não mostrarei.
Ficarei satisfeito, deixe-me ver, ordeno.
É traição!
Traição desleal!
-Qual o problema, milorde? -Quem está aí?
Sele meu cavalo! Dê-me as minhas botas!
-Qual o problema? -Acalme-se, tola!
Não me acalmarei. Qual o problema, Aumerle?
Boa mãe, contenha-se.
Nada que minha vida não responda.
-Minha vida responde! -Levarei ao rei.
Aumerle? Pobre garoto, está espantado.
Dê-me as minhas botas!
Por que, York, o que fará?
Quer ou não esconder a sua transgressão?
Tem mais filhos? Ou gostaria de ter?
Uma dúzia deles aqui fez um juramento
e fizeram um acordo
para matar o rei recém-coroado.
Não pode ser,
manteremo-no aqui, e aí o quê?
O pouco que ele fosse meu filho, eu o denunciaria.
Se passasse pelo que passei, compreenderia.
Mas agora entendo
que embora suspeite fui desleal ao meu leito
e que ele é um bastardo, não seu filho,
doce York, doce marido, não pense assim,
ele é tão seu filho quanto alguém pode ser.
Saia da frente.
Vá atrás dele, Aumerle!
Alcance-o com seu cavalo.
Vá mais rápido e chegue primeiro ao rei,
e implore por perdão antes que o acusem.
Não ficarei para trás.
Fora, ande!
Quem está aí?
O que quer nosso primo que me encara tão selvagem?
Deus o abençoe, vossa graça.
Suplico à vossa majestade
uma reunião particular com vossa graça.
Saiam e deixem-nos sozinhos.
Permita que eu tranque a porta
e que ninguém entre até eu ter terminado.
Como deseja.
Cautela, meu senhor.
Há um traidor junto de vossa graça!
Miserável! Não me fará mal!
Contenha seu braço vingador, nada tenha a temer.
Milorde!
Abra a porta ou a arrombarei.
-Tio, o que houve? -Verá por esta carta.
E saberá a traição que minha pressa urge em mostrar.
Estou arrependido. Não leia meu nome nisso.
Separe meu coração da mão que isso subscreve.
Mas estava a ela unida, até antes de tê-la assinado.
Tirei isso do peito do meu traidor, meu rei.
O medo, e não amor, gera sua penitência.
Que monstruosa, enorme, temerária conspiração!
Um pai sincero e digno de um filho falso!
Do bem de onde transborda o mal.
Mas há de ser o excesso de bondade
que vai atenuar o mortal crime de seu transviado filho.
Se o deixar com vida, é como me matar.
O traidor viver é como o virtuoso morrer.
Deixai-me entrar, meu rei, por tudo que é sagrado!
Quem suplica com voz tão estridente e assim tão alto?
Uma mulher!
Sua tia, grande rei, sou eu!
Abra essa porta!
Quem está implorando é uma mendiga que nunca mendigou.
A nossa peça virou comédia,
e ora se chama "O Príncipe e a Mendiga".
Meu perigoso primo, deixe sua mãe entrar.
Ela há de vir arfando para pedir por seu crime tolo.
Não ouça, rei, que o filho ele difama.
Que não ama a si próprio e a ninguém ama.
Por que aqui veio, louca?
Em busca de algum meio para pôr novamente o monstro ao seio?
Paciência, meu bom York.
-Ouça-me, rei! -Boa tia, de pé.
Ainda não. Para sempre andarei sobre meus joelhos
até que mande-me alegria
ao perdoar meu menino transgressor.
Reforço o pedido de minha mãe e também me ajoelho.
Pois contra ambos me prostro neste instante.
Só desgraças virão da brandura, caso haja perdão.
É ele sincero?
Veja o rosto.
Não derrama lágrimas, sua prece não vem do coração.
É da boca para fora, enquanto nós falamos do coração.
-Fique de pé, boa tia. -Não "de pé".
Diga "perdão" primeiro e, após, "de pé".
Nunca esperei tanto ouvir uma palavra até agora.
Diga "perdão", rei. Seja a compaixão sua mestra.
Termo curto, mas doce sem medida.
Quando um rei o profere, é a própria vida.
-Boa tia, fique de pé. -Não vim apenas para isto,
perdão é tudo o que posso ter.
Concedo-lhe o perdão...
para que Deus também me estenda a mão.
Quanto pode um joelho que se curva!
Mas o temor a mente ainda me abala. Diga novamente.
De todo o coração...
eu o perdoo.
Um Deus na Terra.
Quanto ao nosso fiel cunhado e o abade...
e todo o resto dessa conspiração...
hei de enviar a destruição.
Bondoso tio...
mande a Oxford suficientes forças
ou para onde os traidores se encontrarem.
Eles não viverão neste mundo,
mas eu os terei, quando souber onde estão.
Tio, adeus.
Caro primo, adeus também.
A oração de sua mãe foi bem feita e o salvou.
Vamos, meu velho filho.
Rezo a Deus para que você se transforme.
Não prestou atenção...
no que o rei disse?
"Não terá um amigo que me livre deste receio vivo?"
Não foi isso?
Ele disse duas vezes.
E duas vezes o repetiu com ênfase. Não é verdade?
Sim.
Assim falando, ele me olhava fixo...
como se dissesse:
"Queria que você fosse o homem
capaz de tirar esse temor de meu peito."
Significa que o rei está na torre.
Venha, vamos.
Somos os amigos do rei.
E vamos livrá-lo de seu inimigo.
Estive a refletir como me seria possível comparar
esta angustiosa prisão ao mundo.
Sendo o mundo tão populoso
e aqui não existindo, além de mim, nenhuma outra criatura.
Não sei como o conseguiria.
Mas não paro de martelar a ideia.
Darei provas de que minha alma
e o cérebro casaram.
E que conceberam, logo após, uma geração de pensamentos.
E são estes pensamentos que povoam este pequeno mundo.
Os pensamentos ambiciosos
cogitam só de absurdos.
Como estas fracas unhas
possam abrir uma passagem através das costelas
deste mundo sólido.
Esta minha áspera prisão.
E, porque falham, morrem vítima do próprio orgulho.
Os pensamentos calmos...
se iludem
dizendo que não são os primeiros escravos da sorte,
nem serão os últimos.
Como certos imbecis...
que, suplicando durante tortura, se consolam em vergonha,
repetindo que muitos por ali passaram e também passarão.
Com essa ideia, experimentam certo alívio...
jogando o azar nas costas
dos que passaram por iguais tormentos.
Desta arte, eu represento ao mesmo tempo muitas pessoas,
todas descontentes.
Sou rei, por vezes.
A traição nessa hora me leva a desejar ser um mendigo...
e mendigo me torno.
Então o peso da miséria de novo me persuade
que eu estava melhor sendo monarca.
Torno a ser rei, mas nesse mesmo instante
ponho-me a imaginar que Bolingbroke me destronou
e que não sou mais nada.
Seja eu o homem que for...
porém, nem eu e nem homem algum...
ficaria contente em ser nada...
enquanto não ficar tranquilo, virando um nada.
Mas o que ouço? Música?
Conserve o compasso.
Como a doce música é insuportável aos ouvidos...
quando falha o compasso
e não se observa nenhuma proporção.
O mesmo se passa na harmonia da existência dos mortais.
Como desperdicei o tempo...
agora esse mesmo tempo me desperdiça.
Estou quase louco com esta música!
Parem com isso!
Embora tenha a música restituído a razão a muitos loucos,
no meu caso, parece deixar os sábios loucos.
Mas bendito seja o coração que teve tal ideia!
Revela amor.
E amor para Ricardo...
é como joia usada neste mundo tão cheio de ódio.
Salve, príncipe real!
Nobre par, obrigado.
Quem é você?
Por que motivo veio até onde ninguém chega,
além daquele cão sombrio que me traz comida
para que possa viver a minha desgraça?
Eu era um pobre palafreneiro, rei...
de seu serviço quando era rei.
Que, após muito trabalho, obtive permissão
para contemplar o rosto do meu nobre senhor de antigamente.
Como o meu coração ficou apertado eu vi,
nas ruas de Londres, o dia da coroação...
quando Bolingbroke cavalgou no seu ruão Berbere.
Justamente o cavalo que o senhor costumava cavalgar.
Aquele cavalo que eu tratava com tanto zelo!
Ele cavalgou o Berbere?
Diga-me, amigo, como o animal, com ele ao dorso, estava?
Tão orgulhosamente como se desdenhasse o chão.
Orgulhoso por Bolingbroke estar no seu dorso?
Aquele sendeiro já comeu pão em minhas mãos reais.
Esta mão já o deixou vaidoso, apenas por lhe dar palmadinhas.
No caminho não tropeçou?
Não sofreu queda alguma,
já que orgulho deve ter uma queda e quebrar o pescoço
do homem vaidoso que lhe usurpava o dorso?
Perdoa-me, cavalo!
Por que devo repreendê-lo...
se foi criado para ser domado pelos homens
e ao dorso carregá-los?
Eu não nasci cavalo,
no entanto, como um asno...
carrego um fardo ingente e me vejo esporeado,
até a canseira máxima pelo Bolingbroke.
Se tem amor por mim, não fique, vá embora.
Alto lá!
Bandido, sua própria mão me vai dar o instrumento de sua morte.
Vá logo, e ocupe outro lugar no inferno.
Bem-vindo, milorde. Notícias?
Primeiro, votos de felicidade ao seu sagrado Estado.
A próxima notícia é a seguinte: trouxe para Londres
as cabeças de Spencer, Salisbury, Blunt e Kent.
Eu lhe agradeço pelo esforço.
Milorde...
trouxe de Oxford para Londres
as cabeças de Brocas e do Sir Bennett Seely.
Seus esforços, Willoughby, não serão esquecidos.
O grande Conspirador, o Abade de Westminster,
teve o corpo sucumbido ao túmulo.
Mas Carlisle ainda vive.
Carlisle...
ouvirá o seu castigo.
Escolha um lugar secreto,
de maior fama religiosa que a sua.
E ali, contente, passe seus dias.
Se viver bem nesse calmo asilo,
morrerá tranquilo.
Apesar de ter sempre sido meu inimigo...
vi em você grandes feitos de honra.
Neste caixão eu lhe apresento o seus medos sepultados.
Sem perigo mais para o senhor, aqui jaz o seu grande inimigo...
Ricardo de Bordeaux...
por mim trazido.
Exton...
não lhe agradeço, porque você trouxe problemas,
um ato de difamação com suas mãos fatais,
à minha mão e à toda esta terra famosa.
Da sua própria boca, milorde,
veio a insinuação do ato.
Quem não ama o veneno, ao veneno não recorre...
nem eu recorro a você.
Apesar de desejar a morte dele, eu odeio o seu assassino.
Amo a morte dele.
Senhores, eu protesto,
a minha alma está cheia de desgosto.
Aquele sangue deveria jorrar
para que eu crescesse.
Venha, pranteiem comigo aquilo que eu lamento...
e vistam-se de um preto sombrio.
Viajarei à Terra Santa...
para lavar este sangue de minhas mãos culpadas.
Queens + Maniacs + RevoltzT A cara da Nobreza